Дневник Домового. Рассказы с чердака.

* * *

Смерть больно ткнула ангела прямо в ребра.

– Чего? – поморщился он.

– Вот он! Вот он идет!

– Кто?

– Да этот… Клиент твой.

– Ааа… – растянулся ангел в улыбке, – так это не мой. Это твой.

– Ну я тогда пошла, – Смерть уже собралась встать, как заметила довольное лицо ангела, – а чего ты лыбишься-то? Чего ты скалишься?

– Иди-иди, – еле сдерживая смех, прошептал ангел, – только ты его не возьмешь.

– Это почему еще?

– Потому что его дорога еще не закончилась.

– Как не закончилась? А та тропинка? Лужа в конце? Там не было дороги дальше!

– Раньше не было, – усмехнулся ангел, – теперь есть. Ты же сама ее выкосила!

Смерть посмотрела на него ошарашенными глазами и ненадолго замолчала.

– Ты зачем меня сюда привел?

– А что б я делал тут без твоей косы? – уже в голос засмеялся ангел. – Я бы сам тропинку не вытоптал.

– Знаешь что? – Смерть снова разобрала свое раскладное орудие. – Знаешь?.. Да пошел ты!

Она отвернулась и резкими взмахами принялась расчищать себе дорогу обратно. А ангел, выбравшись из зарослей, тихо пошел вслед за парой, которая, взявшись за руки, продолжила свой путь по одной дороге.